jueves, 17 de septiembre de 2015

EVIDENCIAS


Aún sangra, pero ya no duele
el cuerpo marcado
huellas que no se borran y
persisten sólo como evidencia
de la transformación.
Materialización de lo intangible
y un saber que decanta,
el pasaje

miércoles, 9 de septiembre de 2015

PRÉSTAMOS II



Rara avis

«y yo oigo el canto de la lombriz
en el corazón de muchas niñas.»

F. G. Lorca
las niñas raras
                 hermanita
las que llevan un corazón grosero
que enseña los dientes
pupilas fundidas y uñas
        enterradas
feroces en la distancia
con toda la carne a cuestas
son las nenas que aprietan
los labios debajo de las sábanas
las que llegan los dedos
                          hasta la garganta
para tocarse fondo y la sonrisa adversa
clavándole alfileres
            a la foto de piaget
enfermas de silencio y sanas
de amigdalitis
rebeldes por antojo
gorgonas en amores
pasiones llenas
de faltas de ortografía
      rudísimas
como sotas de basto
la ternura heñida en los puños
desertoras de dios rotundas
          y rabiosas de nada
abiertos los muslos
                    para mearse
                                 d
                                   e
                                     p
                                       i
                                         e
lo insolente de la risa
en garabatos procaces
una inquietud sanguina
tienen pinta oh de sucias oh de histéricas
                          oh de amargadas
tiran piedras
al precipicio de su ombligo
llevan bajo la lengua
secretos aberrantes teñidos de sarro
         (quién echara ese hambre a la calle
por una vida perra que lamiera los talones)
    desatinadas
de incurable eidetismo
la locura amarilla
desde el jardín de infancia
                      huidas
del sueño
suicidado de un holandés demente
     niñas insólitas
con ganas en desahucio
niñas de la ultrahistoria
                           en nombre del deseo
dueñas de todos los llantos
que son el canto
de sus lágrimas retorcidas
como lombrices que arden
       las niñas raras
las del delirio especular
las de los vendavales profanos
escasas de buenos modales
mírate bien
            hermana
son las cientos de niñas
viviendo a la deriva
prohibidas desde siempre
al otro lado de tu sangre
 
Tina Suárez Rojas
extraído de  http://www.abelmartin.com/aper/srojas/1998b.html

lunes, 31 de agosto de 2015

PALABRAS PRESTADAS

PSIQUE
 

Tarde o temprano, Eros, yo tenía que verte. No sé si tú lo sabes. Quizá yo sospechaba que entonces tú te irías.
Quién sabe si, en el fondo, no lo hice a propósito.
Eso lo pensé luego. Entonces
creí que no podría vivir sin ti. No es cierto.
Viví al principio en un despecho aireado. Más tarde,
una histriónica ira, una honda pena,
una tristeza mansa, un eco de costumbre
lejana de estar triste, y finalmente,
una sorpresa, casi,
si alguna vez pensaba aún en ti.
Lo siento. Hubiera sido,
no sé, más pedagógico,
un idilio sin término, o al menos más romántico
un final de tragedia, y no este desenlace.
Escúchame este otro, a ver qué te parece.


 
Tú vienes aún a mí, algunas noches,
fingiendo que es ayer. Yo finjo que se apagan
las luces de mis ojos. Puedes llamarme como
más te complazca (Dánae, Venus, Leda...).
Yo, pensando en quien quiera, mejor te llamo Eros.
Nos vale cualquier nombre. Digo
"tiniebla", y todo se oscurece. Digo "olvido",
y sólo quedan cuerpos sin memoria.
No me pondré los ojos. Si olvidara
dejarlos en la mesa, junto al vaso,
me coseré los párpados antes de que amanezca
y sabré estar dormida.

Qué lástima de amor. Con que sólo tuvieras
dos dedos de frente, todavía podríamos
ser la más ejemplar y ultramoderna
pareja esporádica de hecho.


 Ana Sofía Pérez-Bustamante
(París, Francia, 1962. Vive en Cádiz)
extraido de: http://emmagunst.blogspot.com.ar


AUTORRECONOCIMIENTO
Yo no soy la que se pierde
tan pronto como se la encuentra
El amor en mí no se toca
se escribe
Yo no soy piadosa con los hombres de poca fe
no intercambio los calzones con nadie
en cambio asumo la desvergüenza
de una desnudez colectiva
en una casa de playa
o en una playa a secas
Yo no escribo para nadie
aunque intente escapar
y evite sacarte al baile
Tus malabares y piruetas
siempre exigen un aplauso cerrado
es decir, una palabra
Yo no me complico la vida
omitiendo adverbios y conjunciones
Patino por la hoja
y tapo los surcos amargos
con la sangre de mis amigos
Yo no hago el amor
lo desarmo
por el puro gusto de volverlo a armar
una y otra vez
hasta tener sexo
para olvidarme del amor
y de todos ustedes
*
Damsi Figueroa Verdugo (Talcahuano, Chile, 1976)
extraido de: http://emmagunst.blogspot.com.ar


YA NO
 
Ya no será
ya no
no viviremos juntos
no criaré a tu hijo
no coseré tu ropa
no te tendré de noche
no te besaré al irme
nunca sabrás quién fui
por qué me amaron otros.
No llegaré a saber
por qué ni cómo nunca
ni si era de verdad
lo que dijiste que era
ni quién fuiste
ni qué fui para ti
ni cómo hubiera sido
vivir juntos
querernos
esperarnos
estar.
Ya no soy más que yo
para siempre y tú
ya
no serás para mí
más que tú. Ya no estás
en un día futuro
no sabré dónde vives
con quién
ni si te acuerdas.
No me abrazarás nunca
como esa noche
nunca.
No volveré a tocarte.
No te veré morir.



Idea Vilariño
Poesía completa 
(2012, Cal y Canto ediciones. MOntevideo, Uruguay)





sábado, 29 de agosto de 2015

7 VIDAS


Soy peligrosa para mí misma.
Me voy a dormir con las ornallas prendidas.
Cruzo avenidas con el semáforo en verde.
Camino sola por lugares donde mi simple andar delata extranjeridad.
Me emborracho hasta la inconciencia.
Cortes, moretones, raspones; huellas en un cuerpo sin memoria.
No sé si es un exceso de confianza o son sólo deseos de jugar un rato con la muerte, tentarla.
O tal vez, algo más profundo.
Un modo de confirmar la sospecha de una herencia felina latente.
Y así hacer historia del mito.

jueves, 13 de agosto de 2015


 o

la experiencia del amor y su interrogación radical
cuando socava las estructuras más sólidas
y sacude sin piedad las certezas
aquello que creíamos raigal y, por lo tanto, irrenunciable
y de repente se instala allí la pregunta...
 
o
 

sábado, 18 de julio de 2015

 I
Sumergida en las aguas vivas de Clarice
las obsesiones diarias encuentran la forma de la belleza
un ideal poético: los sentidos en fuga
la palabra mutante
el hacer en el deshacer
de una escritura furtiva
PENSARSENTIR


martes, 14 de julio de 2015

ESCRITURAS TRASNOCHADAS

I
La pregunta es por el cuerpo
siempre
contundente
materialísimo
y radical
porque allí, todo
el límite
la marcación
la tierra que se sabe territorio
contorno
la razón
pero acechando
su reverso

flexible?
permeable?
poroso?


se abre
inconmensurable

alivio en el ahogo



 II

revisar los borradores
movimiento intro y retro
impulsado por la melancolía
bilis negra
esa que acecha en busca de respuestas
que sabe inconducentes
desacertadas por convicción

suspende la pregunta
el devaneo
te
libera
te
del enredo
del rosqueo
te
busca
te

viaje



III

Extrañada con mi propio cuerpo
entro en una relación casi abstracta.
Nunca tan consciente de la materia
nunca tan impedida de sentirla.
La eterna paradoja
que no encuentra solución.
Dos planos en tensión que se debaten
en este cuerpo de posguerra.



IV


Y esa puta canción de Gotyie
que hago sonar una y otra y otra vez
estúpidamente
para acelerar la tristeza
creyendo que manejo algo
el proceso
que se escapa del mapa
de lo mapeable hoy ahora.
Instante para mí.
Fuga de nuevo.
Exceso y deriva

...

Now and then I think of all the times you screwed me over
But had me believing it was always something that I'd done
But I don't wanna live that way, reading into every word you say
You said that you could let it go
And I wouldn't catch you hung up on somebody that you used to know


https://www.youtube.com/watch?v=QTFHQ2LWbG8