LA VUELTA

Al cabo de los años del destierro
volví a la casa de mi infancia
y todavía me es ajeno su ámbito.
mis manos han tocado los árboles
como quien acaricia a alguien que duerme
y he repetido antiguos caminos
como si recobrara un verso olvidado
y vi al desparramarse la tarde
la frágil luna nueva
que se arrimó al amparo sombrío
de la palmera de hojas altas,
como a su nido el pájaro.
¡Qué caterva de cielos
abarcará entre sus paredes el patio,
cuánto heroico poniente
militará en la hondura de la calle
y cuánta quebradiza luna nueva
infundirá al jardín su ternura,
antes que vuelva a reconocerme la casa
y de nuevo sea un hábito!

Jorge Luis BOrges

en Fervor de Buenos Aires

(1923)

VARELA x2 (bis)

Hoy

Vos sabés,hay tanta abundancia 

disponible ahí afuera para nosotros, 

tanta oportunidad lamiendo 

nuestras manos.  

Pero los tiempos, igual,son difíciles: 

el aburrimiento ahora se hospeda 

en todas las esquinas, 

y en casi todos los bares, 

y ni siquiera embriagado es capaz 

 de escupir una idea interesante. 

 Hay tanto hastío,

 tanta infección en los discursos 

 y en las decisiones, 

tanto estornudo ensordeciendo 

las pasiones puras, 

las horas sutilmente sensibles, 

los gestos auténticos… 

 Por eso, vamos, 

caminemos por la orilla 

de esta ciudad corrupta y desangrada, 

avancemos entre el aullido de las sirenas 

sin impacientarnos. 

 Los carteles luminosos dicen 

 que no se pueden esperar milagros: 

los perros se suicidan 

 tirándose como sonámbulos del puente 

 y los semáforos y los periodistas 

 intentan detenernos 

 compulsivamente 

 con las mismas advertencias inútiles.

 La vida es una fugitiva,

 amor, ya sabés, 

 no podemos esperar ingenuamente 

 que ella venga a buscarnos 

 o que la encontremos por casualidad 

 en nuestra plaza favorita, 

 tenemos que salir hoy mismo, juntos, 

 a perseguirla.

Afuera-Adentro

 Es cierto,
la calle está poblada de insectos
y, por supuesto,
el ruido del agua que corre
por el cordón de la vereda,
no te amenaza.

Un perro te sigue,
como si tuviera realmente
algo que decirte.
No va a ningún sitio en particular,
es liviano.

En cualquier parte hay una esquina,
un hombre frágil
o un farol con los vidrios rotos.
Su luz mortecina evidencia
que hay algo más en el fondo de las cosas.

Por eso deberías detenerte, reír,
suponer que nada sucede a tu alrededor
de una sola manera,
que necesariamente
lo inesperado te espera.
Sólo deberías ocuparte
de dejar una huella, una sola al menos,
una silueta imperfecta pero real,
un indicio incuestionable
de que lo intentaste todo.

Paula Varela

En El animal que agoniza ahí afuera

(Ed. Continente, 2013)

Fugaz
cree ganar tiempo el colibrí.
En su palpitar veloz
entendemos también nuestra ansiedad
de flores rojas y ebrias
que estallan violentas en las venas.
Frágil y fugaz la lengua bebe vida
y siempre
casi siempre
un terrible instante bebe
instante que separa
sobretodo
la carne del corazón.

Camila Charry Noriega
en Otros ojos
(El ángel editor. Quito, Ecuador:2014)

 

ROUGE

Deseo que corroe todo logos

lo que secreta en silencio

Exaltación de los sentidos

Inmersión no premeditada

en el paraíso de tu eros

El aquí más absoluto

como pura potencia
de ser

dos uno dos

Estallido

De la serie "Mi monstruo punk"

I.
Pasan los días y mi monstruo punk sigue conmigo.
Una mañana entré en mi taller y él estaba allí, sentado con un libro de cuentos en la mano. Sin quitar la vista del libro y como si nos conociéramos de siempre y no fuera necesaria ninguna explicación o presentación me dijo buen día, te estaba esperando.


VII.
Mi monstruo punk no se detiene. Todo es nuevo para él, todo le llama la atención. Hasta ahora nunca lo he visto dormir y no estoy seguro de que alguna vez se canse. Me resulta imposible seguirle el ritmo. Sólo se queda quieto cuando en la tele pasan el Chavo del ocho.
Es en esos momentos cuando aprovecho a escribir.


IX.
MI monstruo punk no sabe lo que es el tiempo ni le interesa saberlo. Puede pasarse horas enteras siguiendo con la vista algún desfile de hormigas o quedarse sentado frente a un cubo de hielo esperando a que se derrita por completo.
Desde la ventana de mi taller lo observo. A veces se va saltando por sobre los techos de las casas vecinas y desaparece por un buen rato. Cuando vuelve siempre tiene historias nuevas para contarme.


XIV.
MI monstruo punk lee una antología de nuevos poetas. Lee en voz alta. Gesticula. Exagera. Onomatopeyiza. Se ríe. Pone cara de poeta nuevo y se ríe.
MI monstruo punk no se toma en serio la poesía y me está enseñando a no tomarme la poesía tan en serio.


XV.
De nada sirve que me moleste en enseñarle los nombres de las estrellas y las constelaciones. MI monstruo punk siempre tiene un nuevo nombre para cada estrella y cada grupo de estrellas que le señalo.
Le hablo de mis deseos frustrados de ser astronauta y viajar por el espacio. Me dice que nunca es tarde, que sólo necesito un buen casco, que después él va a ocuparse de conseguirme uno... pero se queda dormido, como si nada.
No sé si tomar en serio lo que me dice, no sé si se burla de mí y de mis deseos frustrados de viajar al espacio. POr las dudas me digo nunca es tarde y también me quedo dormido sobre el pasto, pensando en un casco celeste con líneas amarillas y algo así como fuego en los costados


Pablo Espinoza
en 30.30. Poesía argentina del siglo XXI
(Editorial Municipalidad de Rosario, 2013)

AL AMANECER

 

 

Elijo:

lo que brama

el grito que crece

el exceso

pero no las sobras

lo que exuda

por intensidad
y no por sacrificio

la celeridad que no se puede evitar

y el momento de reparo

necesario

la contemplación

el silencio

las intermitencias

 

elijo

lo que pulsiona
el arrebato de la carne

la poesía que marca

algo

la risa incontenible
la belleza sin argumento
los movimientos alocados

en una pista de baile infinita

elijo

los amigos que inspiran

los amorestímulos

el camino 

lo abierto

9. en sombras

de la compresión
de impulsos, el deber
no debo, el deseo como
moneda corriente: desertar es
el gesto constructivo,

para lo que hace ruido,
el llamado a silencio: cortes
en la percepción
con el molde gastado de otras:
desoigo y naufrago:

acciones como el mal
menor, necesaria lieson
de otras posibles huellas:
víctimas del panel en un
continuo relato del crimen

 

8. lento

nada de esto cesará, al menos no suavemente:

hay un trabajo invisible

en la malla de alambre,

a medida que oscurece

brilla más la estela visible y

erosionada del deber ser,

y zumban como abejas

en la lavanda unos modos

de estar en la perpetua

edad de la perversa

contemplación

lo que la gente llama y deja

en casas sucesivas vuelve al caos,

tiempo y desorden de los

sentidos que acompaña

articulaciones de la carne,

intensidades de lo que se da

Liliana Lukin

El libro del buen amor

(Wolkowicz Editores, 2015)